26 / 05 / 2020

Archivo Loja, Ecuador

El llamado de la muerte

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Hay mil formas de morir,
mil maneras a saber
si morimos al nacer
o nacemos al partir.


Hay maneras conocidas
todas ellas sin aviso
y algunitas con permiso
de la mano del suicida.
Cuando el alma busca espacio
y se muda de lugar
otro cuerpo va a buscar
sin apuro y muy despacio.
Cuando el cuerpo se diluye
en mil formas de color
se apodera un gran sopor
que su esencia constituye.
Unos mueren el domingo,


otros miércoles y jueves,
cuando truena, cuando llueve
para todos sin distingo.
Unos mueren en la casa
circundado de dolientes
entre amigos y parientes,
en la sala o la terraza.
Otros mueren en la calle
boca arriba a cielo abierto,
otros mueren muy despiertos
observando los detalles.
Muchos mueren de contado
sin decir la boca es mía,
otros mueren en el día
como roble, bien parados.
Cuando el cuerpo se hace nada,
se hace polvo, se hace luz
sobreviene un patatús
en la tarde consternada.

Con la muerte se termina
una etapa, no la vida,
ésta avanza divertida
y entre piélagos camina.
Unos mueren muy sonrientes
complacidos por el hecho
con sus brazos sobre el pecho
y botella de aguardiente.
Todos mueren, mueren todos,
nadie sabe el día exacto,
muere Efrén estupefacto
sin temor, dándose modos. (O).

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